Meu dia de Elvis

 

Pastelvis e Edson Galhardi (Imagem: Playboy/ChatGPT)

Minhas mãos tremem e meus joelhos estão fracos. Não sei se me aguento sobre os dois pés. O chão ficou ainda mais longe dos meus olhos.

Carrego um mito nos ombros. Visto a roupa do Rei. Estou inteiramente perturbado. Um pouco menos de conversa e um pouco mais de ação, por favor. Minha fabulosa cabeleira negra brilha à luz do crepúsculo. Não é Memphis. É a zona central de São Paulo. Mas isso não importa, pois o mundo inteiro pertence ao Rei. Cinquenta milhões de fãs não podem estar errados.

Uma criança no colo da mãe aponta seu dedinho na minha direção: “Olha! É o Elvis!” Não, garoto, eu não sou o Elvis. Elvis Presley, aquele que distribuía limusines aos amigos, o homem dos quadris incontroláveis, o ídolo que comia sanduíche de banana frita com pasta de amendoim, o herói que orava antes de saltar de um penhasco em Acapulco e que ofereceu o rock and roll às grandes massas, esse Elvis não sou eu.

Sou apenas seu representante no Brasil. Elvis Presley, como você sabe, não morreu no dia 16 de agosto de 1977. Ele está vivo. Eu sei, pois fui abduzido por um Ovni e levado até o Rei. Eu o vi cercado por anjos de topete, sentado num trono púrpura.

“Hello boy”, disse-me o Rei com o seu sotaque do Tennessee. “Escolhi você para ser meu homem no ElvisFest de São Paulo. Mas não se esqueça nunca: Elvis só existe um, e Elvis sou eu.” Antes que eu ousasse perguntar algo, enxugou o suor da testa com um lenço, que me entregou enquanto declarava: “Você não é Elvis. Você é Pastelvis”.

(Trecho do livro Aventuras no Jornalismo Criativo, à venda pela Amazon). 

My Elvis Day

My hands are shaking, and my knees are weak. I don’t know if I can stay on my feet. The ground seems even further away from my eyes.

I carry a legend on my shoulders. I wear the King’s outfit. I am all shook up. A little less conversation and a little more action, please. My fabulous black hair gleams in the twilight. It isn’t Memphis. It’s downtown São Paulo. But that doesn’t matter, for the whole world belongs to the King. Fifty million fans can’t be wrong.

A child in his mother’s arms points a tiny finger in my direction: “Look! It’s Elvis!” No, kid, I’m not Elvis. Elvis Presley—the one who handed out limousines to friends, the man with the uncontrollable hips, the idol who ate fried banana and peanut butter sandwiches, the hero who prayed before diving off a cliff in Acapulco and who brought rock and roll to the masses—that Elvis isn’t me.

I am merely his representative in Brazil. Elvis Presley, as you know, didn’t die on August 16, 1977. He is alive. I know this because I was abducted by a UFO and taken to the King. I saw him surrounded by pompadoured angels, sitting on a purple throne.

“Hello boy,” the King said to me in his Tennessee accent. “I chose you to be my man at the São Paulo ElvisFest. But never forget: there is only one Elvis, and I am Elvis.” Before I dared to ask anything, he wiped the sweat from his brow with a handkerchief and handed it to me, declaring: “You aren’t Elvis. You are Pastelvis.”